Gorg.Наша Жизнь

Умирал так, как умирают настоящие мужчины. Когда понимают, что точка возврата уже пройдена. Когда пару часов назад ему ещё могли помочь, но было нельзя, то теперь уже было поздно. Мишка был умный. Мишка всё понимал. Но даже это его понимание, было вторично. Главное было, что Мишка умирал.

Умирал, можно сказать в центре Европы. Умница, красавец. Блестяще говоривший на трёх европейских языках. Умирал как бомж и бродяга, среди нечистот и труб канализационных. Среди крыс. Но, даже умирая, он оставался красавчиком и щёголем. Мишка был одет в цивильный костюм, с иголочки. И если бы некоторые детали костюма не были бы слегка подпорчены, то можно было бы подумать, что человек устал и прилёг отдохнуть. Но и это было тогда не главное. Главное было, что Мишка умирал.

Умирал в расцвете сил. Как птица, которую подбили на излёте. Он всегда шутил. Его никогда не видели грустным и печальным. Мишка, как мужчина все свои проблемы держал в себе. Он как бы говорил всем своим видом. Смотрите, я улыбаюсь. У меня всё хорошо. Всё в порядке. Хотя после потери матери и отца, все заботы о бабушке и маленькой сестрёнке легли на его плечи. Когда только он всё успевал. Но и это не главное. Главное было, что Мишка умирал.

Умирал легко и красиво. Умирал с улыбкой на губах. Если бы Мишка мог, то шутил бы и рассказывал очередную байку, которых у него было много. И я не смог бы удержаться и вместе с ним бы хохотал. Говорят, смех продлевает человеку жизни. Не верю. Враньё. Если бы это было, так тогда Мишка прожил бы до старости, а то и дольше. А как он смеялся…. Бывало готов убить. Но стоило ему засмеяться, искренне, так, как смеются дети, и вся злость отходила, куда то в сторону. Но это не главное. Главное было, что Мишка умирал.

Умирал, не посадив дерева, не построив дом…….Не ощутив в полной мере женского тепла и ласки. Как они вешались на него. Это надо было видеть. Глупые. Они не знали, что Мишка однолюб. И любит он свою половинку, простого библиотекаря в очках. Любит так, что готов часами рассказывать о ней, своей единственной и неповторимой. А как светились его глаза, когда он показывал её фотографию. Но это не главное. Главное было, что Мишка умирал.

Умирал, не дожив пару недель до своего Дня Рождения. Немного не дотянул. Самую малость. Мы собирались отмечать у него. Вместе с бабушкой и его сестрёнкой. Они, наверное, уже приготовили ему подарки. Думали, что поставить на праздничный стол. И что бы обязательно были на столе яблоки. Мишка очень уважал яблоки. Но это не главное. Главное было, что Мишка умирал.

Умирал тихо. Наверное, что бы никого не беспокоить, даже самим фактом своего ухода из жизни. Мишка прощался. Казалось, он напоследок хотел успеть, всё запечатлеть в памяти. Он смотрел так, как смотрит на мир только что родившийся ребёнок. Со страхом, с болью, с любопытством, с улыбкой. Мишка как бы извинялся за свою смерть. И видимо не от боли, а от осознания всего этого, по его щеке покатилась слеза. Медленно так покатилась. Видимо и она не хотела прощаться с ним, и, замедляя скорость, пыталась обмануть время. Нет. Это была не слеза. Скорее всего, капля дождя, которая упала с его глаз. Но это было не главное. Главное было, что Мишка умирал.

Посвящается Михаилу.

Автор Gorg.Январь.2010г.

Вы можете присоединиться ко мне в социальных сетях